ATENÇÃO! HOJE É DIA DE ELEIÇÕES! VOTEM!
O CIRCO CHEGOU À CIDADE!
Não faz qualquer sentido.
Não, há anos que os Whig controlam este distrito.
Nunca perderam. Como é que, de repente, se transforma numa disputa?
Presumo que sejam os ventos da mudança.
Ventos?
É mais um terramoto.
Parece que o país está a desmoronar-se.
Não, eu...
Então...
... já foste votar?
Sim, a caminho de cá.
O Partido Whig conta com o teu apoio?
Não costumo votar nos membros de um único partido.
Sou mais independente.
Sim, acho que é bom um homem pensar por si.
Concordo.
Sra. Dickinson, em quem votaria?
- Se pudesse votar. - Eu?
Que pergunta engraçada. Nunca pensei nisso.
A sério? Pensei que era sufragista.
Como se atreve a insultar-me assim?
- Pai! - Meu Deus!
- É tão emocionante! - Meu Deus!
Sim, é emocionante.
- É dia das eleições, claro. - Não falamos disso.
O que interessam as eleições se nem podemos votar?
Estamos a falar...
... do circo! - O circo vem a Amherst!
Sim, começa hoje. Estão a montar a tenda.
- Têm leões... - Leões.
... e tigres e...
Gémeos siameses. Têm gémeos siameses.
Sabem? Os gémeos siameses.
Podemos ir?
O circo?
Que depravação.
"Depravação"? Como assim?
Os circos são antros de depravação.
São infames, rudes e impróprios para jovens educadas.
Não. Sabiam que houve um circo no Ohio que gerou tamanha violência
que meia cidade ficou ferida e a outra metade foi presa?
Não. Os circos estão cheios de ladrões, aldrabões, ciganos...
E aquelas senhoras?
As chamadas "acrobatas",
vestidas com pouca roupa e que, por certo, andarão por lá
a pavonear-se como vulgares... Nem vou dizer.
Não. O circo não é lugar para vocês.
Então, vais connosco?
- Ithamar, temos de conversar. - Sim, por isso vim.
Vamos dar uma volta. Caminhemos juntos.
- Está renhido. - Eu sei que sim.
- Não tem de me dizer. - Não devia ser renhido.
Eu sei. Os Democratas raramente dão luta.
O seu chapéu. Ficou na carruagem.
Obrigado. Adoro este chapéu.
Mas não são os Democratas.
- São os Know-Nothing. - Quem?
Os Know-Nothing. Não sabe sobre eles?
Sei tudo sobre eles.
- Certo. - E se me refrescasse a memória?
Então, não sabe.
São demasiados partidos. Porque não existem só dois?
Ou talvez saiba e está a dizer que não sabe
pois quando um membro dos Know-Nothing é questionado,
deve dizer que não sabe nada.
- Confuso. - Sim.
Posso estar a perguntar-lhe isto
e pode dizer que não sabe nada,
e essa pode ser a sua maneira de me dizer
que é um membro do Partido.
Partamos do princípio que não sou.
- Porque não tenho a vitória garantida? - Os Know-Nothing?
Parece que sabem algo sobre ganhar.
Podem ganhar!
Belos scones. Sabia que os scones foram criados no Séc. XVI?
- Desculpe, disse que podiam ganhar? - Sim.
- E derrotar-me? - Temo que sim, Edward.
Impossível. Isto é o Massachusetts.
O candidato dos Whig é eleito aqui, desde sempre.
Pois, os tempos mudam.
Sr. Dickinson.
- O que jantamos hoje? - Quero lá saber. Surpreende-me.
Que tal galinhola?
Ou galinha de caça? Ou narceja, faisão, tarambola, perdiz,
lebre no forno ou alcatra de veado?
Há alguma forma de eu sair desta conversa?
Os Know-Nothing criaram uma plataforma de retórica económica populista
e angústia nativista anti-imigração.
- Ideias contagiantes. - E nocivas.
Sim, mas estão a resultar.
E as pessoas votarão nesses palhaços?
Parece que sim.
As pessoas gostam que lhes digam quem culpar pelos seus problemas.
- E os Know-Nothing culpam... - Imigrantes, Católicos, irlandeses...
- Nós não culpamos ninguém. - Exato, não temos um inimigo.
- Parece um descuido. - Sim, em retrospetiva.
Depois disto tudo, posso perder?
- Não sei. Está renhido. - Renhido?
Raios partam.
Se vai ser renhido, que seja. Sabe que mais, Ithamar?
Acredito neste país e nos homens bons.
E que, no final de contas, os bons ganham porque amamos a América.
E quando os imigrantes se juntam a nós, abrimos bem os braços e dizemos:
"Bem-vindos. Comam um cachorro-quente."
Não excluímos ninguém.
Não.
E no que diz respeito aos Know-Nothing,
parece-me que aquilo que têm de conhecer melhor
é algo chamado patriotismo.
E generosidade. E orgulho.
Credo. Maggie, o que foi?
São os meus irmãos.
Estavam a votar esta manhã, nas urnas, quando foram atacados.
Um deles foi espancado gravemente.
Espancado por quem?
Pelos Know-Nothing!
Odeiam-nos por sermos irlandeses.
Vê, Edward? As coisas estão a descontrolar-se.
Sabe, Sr. Dickinson,
eu e os meus irmãos viemos para a América para fugir à perseguição.
"A terra dos livres", disseram-nos.
Mas aqui é igual ao que era na Irlanda.
Talvez devêssemos voltar para casa.
Maggie, não perca já a fé neste país.
Verá.
A honra e a decência irão triunfar.
Em breve serei eleito para a representar e aos seus irmãos.
E garantirei que uma coisa dessas não se repita.
Espero que esteja certo.
Sei que estou.
PERDEMOS PORQUE GANHÁMOS
E depois, se eu nunca vir um elefante?
Uma vez, vi uma nuvem que parecia um elefante.
Lamento que o teu pai não vos deixe ir.
Ele não me deixa fazer nada.
Talvez tenhas reparado.
Sim, nada de ler, nada de nadar...
E nada de circos.
Então... o que vais fazer em vez disso?
- Para me divertir? - Sim.
Como é que a Emily Dickinson se vai entreter?
Não sei.
Talvez fique por casa.
Talvez converse com uma traça.
Tenho aqui uma coisa.
O que é isso?
Um concurso de poesia.
Diz que hoje é o último dia para se poder participar.
"Procuramos o génio literário desconhecido de Amherst."
És tu. Quer dizer, com base no que li teu, podias ser.
Eu sei do concurso.
Sabes? Já te candidataste?
Lembras-te da conversa de ainda agora? Sobre o meu pai?
Pois.
Nada de ler, nada de nadar, nada de circo e nada de poesia.
Não em público.
Achas mesmo que ele se preocupava se participasses num concurso de poesia?
Parece que ainda não o conheces bem.
Parece que não.
Ele diz que as mulheres que procuram a fama literária são como...
Bem...
Digamos apenas "acrobatas".
Bem, é uma pena porque...
... acho que, se participasses,
ganharias.
"Ninguém conhece esta pequena rosa"
Aí estás tu.
Céus.
Ando à tua procura.
Olá, Em.
O que fazes aqui? Pensei que fitar campas era uma cena minha.
- Temos um problema. - Qual?
Alguém está enterrado no lugar da Sue.
Quem diabos é o Ichabod Beecher?
É o bebé dos Beecher.
Um dos bebés dos Beecher, melhor dizendo.
Pobre família. Tantos bebés. Morreram todos.
Porque é que este bebé Beecher está enterrado tão perto do nosso lote?
Perderam tantos bebés que ficaram sem espaço.
Isso é pena, mas eu devo ser enterrado aqui
e a Sue, como minha mulher, deve ser enterrada ao meu lado.
Não achas?
Porque não afastas o bebé?
O quê?
Não posso afastar um bebé morto.
O que diriam os Beecher?
Nada.
Não vivem em Amherst há anos. Voltaram todos para Inglaterra.
E esse bebé morreu há 27 anos. Já é praticamente um adulto.
É verdade.
Resolvi o teu problema. Preciso que resolvas o meu.
Qual é?
O Springfield Republican tem um concurso de poesia.
- Hoje é o último dia para se participar. - Não vais participar, certo?
- Claro que não. O pai matava-me. - Sem dúvida.
Por isso quero que tu participes.
O meu poema, o teu nome.
Eu?
- Não posso, Em. - Porque não?
- Para começar, é desonesto. - Só em parte.
O "Dickinson" é verdadeiro.
Sim, e depois?
Ficarás zangada por não seres reconhecida.
Sabia que dirias isso.
Pensei nisto.
Juro que não fico zangada.
Não me interessa o reconhecimento, só quero que o mundo leia o que escrevi.
- De certeza? - Sim, absoluta.
Toma. Tens de te apressar. O prazo acaba esta tarde.
Amanhã, publicam o vencedor no jornal.
Não é estranho nem nada disso?
Não.
Se ganhares, ficarás orgulhoso.
Austin, por favor, faz isto por mim.
Certo.
Por ti.
És o melhor. Obrigada. Muito obrigada.
Obrigada.
A Sue vai ficar feliz quando eu desenterrar este bebé.
Sabes mesmo preparar um peru.
Pois...
Desde que fiquei órfã, sempre tive de cozinhar.
Não tiveste uma vida fácil, pois não?
É maravilhoso ter-te de volta.
Desde que regressaste de Boston.
Obrigada, Sra. Dickinson.
Ainda bem que tu e o Austin resolveram tudo
e podemos fazer um belo casamento.
Há uma coisa que gostaria de te dar.
Uma prenda de noivado.
Não posso... Sra. Dickinson, não era preciso.
É algo que a minha mãe me deu
quando deixei a quinta dos Norcross para me casar com o Sr. Dickinson.
Fez-me companhia estes anos todos.
Claro que sempre julguei que o daria à Emily, quando ela casasse,
mas penso que seria melhor ficares tu com ele.
The Frugal Housewife.
Sra. Dickinson, não sei o que dizer.
Trata-me por mãe.
Em breve, serás minha filha.
E descansa, darei o meu melhor para não morrer.
Olá, Sue.
Olá.
O que estás a ler?
A tua mãe deu-mo.
Estás mesmo a embarcar nisto da dona de casa, não estás?
Vai à merda, Emily.
Pensei que era o Ithamar com os resultados.
Não, ainda nada.
Isto já devia estar arrumado.
Querido, porque não tentas descansar?
Dorme uma boa noite.
- Foi um longo dia. - Não.
A notícia pode chegar a qualquer instante.
Aquelas raparigas não podem fazer menos barulho?
É só a Jane Humphrey e mais algumas.
- A Lavinia convidou-as a dormirem cá. - Dizes-lhes para sossegarem?
Sim, claro.
Estou em profunda contemplação da nossa situação nacional.
Não aguento nem mais um instante do burburinho delas.
A Lei Kansas-Nebrasca foi um exagero gigantesco
por parte dos esclavagistas.
Tentaram anular o Compromisso de Missouri.
Acham que vamos admitir mais estados esclavagistas na União?
O problema é eles controlarem o Governo.
Temos de criar uma coligação que bloqueie a legislação deles.
Jane, estás tão desperta.
Eu sei.
Se eu pudesse votar, votaria nos Republicanos.
Ainda bem para ti.
Os Republicanos são os únicos que são abertamente contra a escravatura.
Os verdadeiros progressistas, no lado certo da História.
Eu sei. Se queremos justiça para todas as pessoas neste país,
temos de votar nos Republicanos.
Sem dúvida.
Emily, não estás de camisa de noite.
Não consigo dormir.
Nervosa com os resultados eleitorais?
Não.
Acham mesmo que o Sul se vai separar?
Nem pensar. Não têm coragem.
Há demasiados interesses em jogo.
Economicamente, seria mau para todos.
Não sei. Acho que é possível.
Aí, teremos uma guerra civil.
Vamos mesmo ter uma guerra.
Veem? Até a estranha concorda comigo.
Vai haver uma guerra
que matará um milhão de homens.
Depois, um milhão de flocos de neve cairá nas suas campas.
Como é que sabes?
Conheço alguém...
... que sabe estas coisas.
Quem?
A Morte.
Seja como for, gostava de poder votar.
Pois, isso é que era.
Agora, vamos falar de rapazes.
Qual ministro?
QUE SE F A MINHA VIDA
- Emily, passa o sal. - Não.
- Talvez... Não, tudo bem. - Comi bem no caminho.
O quê? Mas disseste...
Lavinia, estás a usar luvas pretas de seda ao pequeno-almoço?
Claro que estou.
Sabes que isso já não é considerado requintado?
Não é?
Bem, nunca foi conveniente.
O jornal já chegou?
Não, pai. Ainda estão a contar os votos.
Já não deve tardar.
Estamos a torcer por si, Sr. Dickinson.
És muito gentil, Jane.
Vai abolir a escravatura, certo?
Céus, dói-me a cabeça.
É um sim.
Bem,
deixem-me tentar abstrair toda a gente da política, por instantes.
Tenho uma surpresa muito especial.
Susan?
Minha amada,
tomei a decisão de garantir
que tu e eu ficamos juntos por toda a eternidade.
- Já sabemos que se vão casar. - Não. O que estou a dizer
é que vou desenterrar um bebé morto para poderes ser sepultada a meu lado.
O que disseste, querido?
Não, está tudo bem, mãe.
Contratei dois coveiros.
Vão fazer isso hoje.
Sabem aquele bebé dos Beecher?
Sabem qual é. O Ichabod?
Está no lugar ao lado do meu e a Sue tem de ficar aí,
para ficarmos juntos para sempre.
No Além.
Isso é legal?
- Pai, é legal? - Claro que é legal.
- É legal? - Eu não saberia isso?
Acho que é legal.
- Pobre bebé. - Pai, é legal, certo?
- O quê? - Quem chama Ichabod a um filho?
- É um nome de família, Jane. - Chegou o jornal.
Raios.
Nada de resultados?
Isto é absurdo.
O que aconteceu aos Whig?
O que aconteceu a este país?
- Faltam mudanças radicais. - Radicais.
Foi o que eu disse ontem.
- Também eu. - Nada de política à mesa.
Meu Deus! Austin, ganhaste!
Eu... o quê?
Ganhaste o concurso de poesia.
Ganhei?
- Participaste num concurso de poesia? - Sim.
Deixa-me ver isso.
Tens escrito poesia?
Interessei-me pela poesia.
"Ninguém conhece esta pequena rosa"
Um poema de Austin Dickinson.
"Ninguém conhece esta pequena rosa
Poderia ser uma peregrina
Se não a tivesse arrancado ao seu caminho Para ta oferecer
Só a abelha sentirá a sua falta
Só a borboleta
Vinda de muito longe Para no seu seio pousar
Só perguntará por ela o pássaro
Só suspirará a brisa
Pequena rosa
Quão fácil é para ti
Morrer"
É realmente encantador.
Escreveste isto?
Sim.
Na verdade, escrevi-o para a Sue.
- Esqueceste-te de ler o título. - Título?
Sim, dei-lhe um título.
"Para a Sra. Espaço. Com uma Rosa."
Sra. Espaço. És tu.
Parabéns, Austin.
Obrigado, pai.
É uma grande melhoria desde a última tentativa.
Deem-me licença, estou indisposta.
Eu achei encantador.
E eu não gosto de poemas.
Então, participaste no concurso.
Não propriamente.
Ganhaste.
Não, o Austin ganhou.
Lamento.
A culpa não é tua.
Também não é culpa dele.
Não escolheu nascer homem.
Tal como eu não escolhi nascer...
... uma aberração.
Não és uma aberração.
Sim, sou.
Então, também sou.
Tu?
Um homem da minha idade, solteiro?
Claro que sou.
Devíamos fugir e entrar para o circo.
Pai,
não bateste à porta.
Não preciso de bater.
Acho que é para isso que servem as portas, mas tu é que sabes.
Achas que sou parvo, Emily?
O quê?
Perguntei: "Achas que sou parvo, Emily?"
Não, claro que não.
Ainda assim, tratas-me como tal.
O teu próprio pai.
O homem que te dá tudo.
A comida que comes.
O ar que respiras.
Pai, não sei do que...
Não me mintas!
O Austin não escreveu este poema!
Sim, mas ninguém sabe.
Então, são todos parvos?
O mundo inteiro.
- Todos menos tu. - Eu não disse isso.
Todos saberão, Emily.
Ninguém vai acreditar que o teu irmão escreveu isto.
E atreves-te a fazer isto no dia mais importante da minha carreira?
No dia das eleições? Entendes como me prejudicaste?
Como prejudicaste esta família, Emily?
Meu Deus, trazes-me mais uma humilhação pública!
Não tenho culpa.
Claro que tens. Quem poderia ter?
Não tenho culpa se não ganhaste as eleições!
Senhoras e senhores!
Bem-vindos à grande tenda!
Estás pronta, Emily?
- Pronta para o quê? - Para atuares, claro.
Estão todos aqui para te ver.
És a estrela do espetáculo.
Ben?
Boa sorte, esta noite.
- A tenda está cheia! - O que fazes aqui?
Disse-te que era uma aberração.
E agora, senhoras e senhores...
O momento pelo qual todos esperavam,
a maior aberração de todas:
uma poetisa.
Meu Deus!
Dickinson!
Grandes notícias!
Ganhou!
Ouviu o que eu disse?
- Ganhei? - Sim.
Vai para Washington.
Parabéns, Edward.
Nunca estive tão feliz.
Conseguiu!
Foi uma vitória por pouco.
Sim.
Bem, vamos beber um copo de xerez.
Não, tenho de ir para casa. Mas festeje com a sua família.
Ganhei.
- Mesmo? - Sim, como prometi.
Os homens de honra e decência prevaleceram.
Bem...
... é um alívio.
Emily?
Emily!
Emily.
Sue?
Sim, sou eu.
O que aconteceu?
Eu...
Fui ao circo.